L'automne, de Cristian Ronsmans

 Que j'aime cette saison, l'automne, qui s'épanche en pleurs sur les pavés de nos trottoirs déchaussés
Entre les chicots et les chicanes que le passeur adroit, de réverbère en réverbère évite avec soin.
Riflard en lutte avec le vent mauvais qui se joint à la partie, le dos rond, le passeur fait face. Invraisemblable incongruité.
Irréductiblement crotté, boueux sauvé des eaux, il se jette sous le porche.
Les godillots dans l'escalier laissent les traces de son voyage en ornières, caniveaux et autres méandres. Crapoteux, il agite sur le pallier les gerbes de son trench engorgé.
Dans la cuisine une paix indicible le gagne, jetant ses arpions sous la table, il regarde ébahi, la buée dessiner des nuages sur les carreaux gris.


© Cristian R

15 octobre 2015

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