Le chant des anges, de Xavier Lainé

J'ouvre mes persiennes

Mes yeux frémissent

Je peine à y voir clair



Serais-tu mon soleil

Mon astre mon guide



Nous marchons

Nos pas s'enfoncent dans les vagues

Sous l'orage



Un chant de goéland étincelle

Droit dans l'azur



Nous partons

Enfin libérés

Vers les cieux si purs

         p 12-13





Chaque jour est une vague, effaçant nos traces sur le sable
Chaque jour est une page blanche où tout reste à écrire
De vague page blanche en rêves respirables
Chaque jour, dans l'ivresse de la lumière, tout est là, dans un sourire.... p 29



Demain je t'attendrai, blotti entre les bras noueux d'un olivier millénaire.
Sous la caresse du vent, j'attendrai un signe de ta plume, un soupir dans l'écoulement du temps. Je dessinerai dans l'espace le mot amour, en lettres de noblesse.(...) p 39




Le temps n'avait plus de prise

Son aile battait à tout rompre sur nos bras enlacés p 54

Blog de Xavier

http://latelierdupoete.blogspot.com/2018/07/le-chant-des-anges.html#comment-form

Autre parution chez L'Harmattan

Notre éternel été,Albert Camus-Maria Casarès

Albert Camus & Maria Casarès• Crédits : Bettmann / Roger Corbeau/Hulton Archive - - Getty

"Notre éternel été" Albert Camus-Maria Casarès, correspondance 1944-1959, création pour France Culture

Réalisation : Alexandre Plank
Collaboration artistique  : Valérie Six

Avec Isabelle Adjani & Lambert  Wilson
Accompagnés au violoncelle par Raphaël Perraud, violoncelle solo de l’Orchestre National de France.

Le temps d’une soirée unique mais, pour deux représentations exceptionnelles, Isabelle Adjani et Lambert Wilson incarneront, pour France Culture sur la scène du musée Calvet, la correspondance amoureuse, artistique et intellectuelle qui relia Albert Camus et Maria Casarès jusqu’à la veille de la mort de l’écrivain. Cette correspondance a été publiée en 2017 par Catherine Camus.



Nous nous sommes rencontrés, nous nous sommes reconnus, nous nous sommes abandonnés l’un à l’autre, nous avons réussi un amour brûlant de cristal pur, te rends-tu compte de notre bonheur et de ce qui nous a été donné ?

                                                                                               Maria Casarès, 4 juin 1950

Egalement lucides, également avertis, capables de tout comprendre donc de tout surmonter, assez forts pour vivre sans illusions, et liés l’un à l’autre, par les liens de la terre, ceux de l’intelligence, du cœur et de la chair, rien ne peut, je le sais, nous surprendre, ni nous séparer.

                                                                                         Albert Camus, 23 février 1950

Comment ces deux êtres ont-ils pu traverser tant d’années, dans la tension exténuante qu’exige une vie libre tempérée par le respect des autres, dans laquelle il avait « fallu apprendre à avancer sur le fil tendu d’un amour dénué de tout orgueil », sans se quitter, sans jamais douter l’un de l’autre, avec la même exigence de clarté ? La réponse est dans cette correspondance.             
Merci à eux deux. Leurs lettres font que la terre est plus vaste, l’espace plus lumineux, l’air plus léger simplement parce qu’ils ont existé. »

                                                                                                             Catherine Camus



Assistante à la réalisation : Louise Loubrieu
Equipe technique : Pierric Charles et Emilie Couet

La Correspondance 1944-1959 d’Albert Camus et Maria Casarès est publiée chez Gallimard.

Découvrez également le livre audio, paru chez Gallimard


Diffusé sur France Culture, le 17 juillet 2018 (20h)

Isabelle Adjani et Lambert Wilson ovationnés à Avignon © S.Jouve/Culturebox

Article dans Culturebox


Avignon : Isabelle Adjani et Lambert Wilson brûlants d’amour en Casarès et Camus






Sophie Jouve  Rédactrice en chef adjointe de Culturebox, responsable de la rubrique Théâtre-Danse


Mis à jour le 17/07/2018 à 22H22, publié le 14/07/2018 à 11H32


Un amour brûlant souffle sur la nuit d’Avignon, un moment de grâce : Isabelle Adjani et Lambert Wilson prêtent leur voix à Maria Casarès et Albert Camus, qui ont entretenu une correspondance passionnée jusqu’à la mort de l’écrivain. Une correspondance publiée en 2017 aux éditions Gallimard.

La cour du Musée Calvet est prise d’assaut ce vendredi 13 juillet. Lambert Wilson, chemise blanche, s’assied en bord de scène, Isabelle Adjani, longue robe hippie chic, en retrait, dos au public. C’est elle qui lit la première lettre de cette correspondance amoureuse, artistique et intellectuelle qui durera 15 ans (1944 et 1959). Elle rejoint Camus, qui souffre de poussées de tuberculose, chez lui rue Vaneau à Paris. "Il évoquait l’Algérie et ses plages, les parties de foot et les baignades".

Plus tard, à partir 1948 : "Ce que tu es est ce que j’aurai rêvé d’être si j’étais né homme" (…) "Je te veux partout, en tout et tout entier" (…) "Mon désir de toi s’exaspère et m’exaspère" (…) "Décidément, loin de l’intelligence je me fane".


L'émotion de la petite-fille de Camus

C’est un très émouvant voyage que nous ont offert Isabelle Adjani et Lambert Wilson, ovationnés par le public. La petite fille d’Albert Camus, Elisabeth Maisondieu ne peut retenir ses larmes :
C’est très beau, mais c’est dur, c’est très difficile de réaliser quelque chose dont on n’a pas été le témoin. Ces voix très belles humanisent et viennent toucher. Cet amour, cette relation, est désormais complètement intégrée dans notre famille, que Camus ait aimé Maria Casarès. Maria fait partie de notre vie, de notre imaginaire. Il n’y a pas du tout de jugement. Cette relation, je n’avais jamais plongé dedans avant la publication de ces lettres en 2017. C’est une relation passionnelle qui est magnifique.

Elisabeth Maisondieu Camus




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Emission du 12 juillet sur France Inter 


La Marche de l'Histoire, par Jean Lebrun

Avignon, Katerina Fotinaki

Festival OFF d'Avignon, juillet 2018


SORTILEGE, Katerina Fotinaki

Réservations : cliquer ICI 

Des jours de pleine terre, de Pierre Perrin

Qu’est-ce qu’un ami, sinon celui qui brise le silence le premier ? S’il échoue, le silence ne l’arrête pas. Il appelle encore, incrédule, par une foi fichée au cœur, il vit. Un tel ami tient dans la main, les doigts de la main, tant s’évapore la poésie que nul ne lit.

P.Perrin

Sophie Brassard, 2018  (couverture)

Naissance

Qui sait quand la vie commence ? Si souvent, la beauté en ravive le souffle. Au secret, pourtant, depuis des semaines, une voix d’entre la peau si douce au cœur berce ma vie d’inconscience.
Quel trait de feu me frappe ? Que font, tout à coup, ces doigts, ces mains à m’agripper, à m’arracher ? La lumière pleut à verse. Fœtus à demi-défunt que je fais, c’est pendu par les pieds qu’on m’établit, sur terre, pour vivre avec les hommes. J’entends mal ; je crie à crever mes tympans.
J’ai froid, où brûlent ma narine et ma glotte. J’ai les plus grands maux à trouver la gorge, déjà de glace, de ma mère, au plus beau jour de sa vie.
On nous a séparés.
Pire qu’un drôle d’air tombé du ciel, sans paroles ni partition, un vers luisant juste bon à crisper les doigts, je cherche le bonheur.





Premier de corvée

Aux premiers de corvée, les meilleurs, qui ne pensent qu’à bondir, de la luzerne vers la mer, tellement la caresse n’a pas de nom, les proverbes tiennent lieu d’apprentissages. La détente lourde, chacun titube à l’abreuvoir. On entend déjà la raison égarée, l’époque abrutie. Les insolents accrochent des boîtes de hannetons aux queues des chats. Ils pissent debout par la bonde des barriques.
Quand on s’élance, dans l’aube et la rosée, l’ombre est de trop. Quand les poires et puis les noix gaulent l’étrange cortège des absents, la Toussaint venue, les prières tues, nul ne distinguant personne sous les dalles de marbre, on s’efface derrière une ardoise neuve. On suppute, à la façon de se taire, la violée et les benêts saisis au pantalon. On recule derrière ses nerfs, dans une danse qu’on imagine unique ; elle l’est le temps de reprendre pied, le rêve en morceaux.
Quelle plainte effacerait ce sifflement noir des jours noirs, cette cendre dans la bouche, cette crucifixion du lit défait, quand la pluie enivre debout et que la solitude siffle encore et tire par la manche ?



Confiance

Où va l’humble, le vent se tait, la lune brille. Des oiseaux dans le ciel, au ventre affamé, plein d’ardeur, d’autres amours chevauchent des trous noirs.
Trop de mystères attisent la cécité, la suffisance.
Certains, de ferme assurance, crèvent sous eux tout ce qu’ils grimpent et dévalent. Du cri levant l’aube aux frappes de l’atome, rien ne peut leur échapper.
Ils comptent, mieux que l’enfant ses billes, les milliards d’années-lumière que la vie leur doit ; et ils formatent le monde à l’aune de leur désir.
Ils chargent et déchargent, peu importe quoi. Ils enjambent, fouissent, déchaussent à peine les lunettes pour dormir, bouffent à crever d’aise.
Qu’ils vibrent, explosent et se recomposent ! Ils se font un honneur de tout écraser !
L’espoir en écharpe, le fol écolier se prend au jeu des mille et un cercles de l’abandon. Son bonheur est de croiser près d’une source, en forêt, une biche, la folle peur à la beauté jointe, qui s’enfuit, hélas !
Va pour tout perdre – mais le don d’amour, mais la plénitude ?



Pierre Perrin, Des jours de pleine terre






D'autres très beaux poèmes dans ce recueil en ligne, mais aussi extraits de recueils publiés.
Le plan du site vous permet de naviguer. Non seulement à travers les écrits de Pierre, mais de très nombreux poètes, écrivains, qu'il nous permet de découvrir ou de relire.
Notamment sur la revue Possibles qui paraît en ligne tous les mois.





Vous pouvez lire les autres poèmes sur le site de Pierre Perrin ou sur Calaméo ci-dessous

Des jours de pleine terre, poèmes de Pierre Perrin

J'ai consacré sur ce blog un article au roman de Pierre Perrin, Une mère- le cri retenu (Cherche midi éditeur)



Quelques livres de Pierre Perrin


ICI

Facebook Park

Facebook Park........ ceci n'est pas un poème


..................... mieux que Philae et Rosetta




Planète mystérieuse, prometteuse, délicieuse, trompeuse, menteuse

où je débarquai en 2009, pour l'amour d'un groupe de rock

Noir Désir... eh oui ! Pour Ferré aussi, hé hé !

Repliée dans ma douleur de mère orpheline, fuir une réalité injuste et cruelle,

fermer ma porte et mon coeur à ma vie d'hier.

Et je naviguai je naviguai dans une galaxie inconnue, parmi les trous d'ombres et de lumières.

Des rencontres et des découvertes fabuleuses, malicieuses, délicieuses, amoureuses,

trompeuses, vicieuses, menteuses.

Des portes s'ouvraient, d'autres se refermaient,

de cavernes d'Ali Baba, de Charybe en Scylla.

Et je naviguais je naviguais, de zones lumineuses en gouffres noirs.

Que d'hypocrisies, de mensonges, de faux-semblants, de paroles convenues, d'exclamations et de cris

d'amour !

Aussi fougueux que pernicieux !

Que d'avatars trompeurs, manipulateurs !

J'ai souri, poussé des cris, versé des larmes,

naïve et sotte que j'étais !

Trop vraie, trop confiante, trop authentique,

pour ces chorégraphies acrobatiques !

Je me suis égarée

bien des fois,j'ai voulu quitter le vaisseau intersidéral.

Mais je naviguais je naviguais...

Pour la Poésie et les poètes rencontrés au bout de chaque tunnel.

Pour les Amis qui aujourd'hui encore, accompagnent mes errances,

fidèles, chaleureux, généreux.

Avec eux je voyage jour après jour, entre la Terre et la planète du Net.

Chaque silence est habité, les coeurs purs et aimants.

Les passants passent,

les voyeurs voient,

les tricheurs trichent,

les menteurs mentent,

les affabulateurs écrivent leurs fables...

Et je navigue je navigue, évitant les zones d'ombres et les trous noirs,

préférant le gris qui sourit

me méfiant du blanc qui ment.

Je sais que sur cette planète vivent des petits princes aux yeux clairs ou mélancoliques, aux coeurs purs,

de merveilleuses fées à la baguette magique qui créent la Beauté

Ils savent frapper à ma porte pour mieux m'ouvrir la leur.

Leurs sourires, leurs cris de colère, leurs craintes, leurs révoltes,

sont pétris dans la chair et le sang, bien vivants, tout puissants.

Pour eux, je remercie cette galaxie mystérieuse !

Je sais que demain et après-demain, je naviguerai je naviguerai...

Je partagerai mes jardins secrets avec tous les petits Poucets rêveurs

qui sèment, ici ou là, leurs petits cailloux poétiques, parfois véritables diamants,

qui tissent des fils de couleurs aux reflets d'arc-en-ciel,

lorsque le Monde devient lourd,

que le ciel se fait sombre.

Avec eux demain, nous peindrons ta galaxie Facebook,

sur les sentiers escarpés, loin des autoroutes usurpées.


                                                                          Commediante, tragediante !


© fruban

Rainer-Maria Rilke, Les Fenêtres

I

Il suffit que, sur un balcon
ou dans l’encadrement d’une fenêtre
celle que nous perdons
en l’ayant vue apparaître.

Et si elle lève les bras
pour nouer ses cheveux, tendre vase:
combien notre perte par là
gagne soudain d’emphase
et notre malheur d’éclat !

II

Tu me proposes, fenêtre étrange, d’attendre;
déjà presque bouge ton rideau beige.
Devrais-je, ô fenêtre, à ton invite me rendre ?
Ou me défendre, fenêtre? Qui attendrais-je ?

Ne suis-je intact, avec cette vie qui écoute,
avec ce cœur tout plein que la perte complète
Avec cette route qui passe devant, et le doute
que tu puisses donner ce trop dont le rêve m’arrête ?

III

N’es-tu pas notre géométrie,
fenêtre, très simple forme
qui sans effort corconscris
notre vie énorme?

Celle qu’on aime n’est jamais plus belle
que lorsqu’on la voit apparaître
encadrée de toi; c’est, ô fenêtre,
que tu la rends presque éternelle.

Tous les hasards sont abolis. L’être
se tient au milieu de l’amour,
avec ce peu d’espace autour
dont on est maître.

IV

Fenêtre, toi, ô mesure d’attente,
tant de fois remplie,
quand une vie se verse et s’impatiente
vers une autre vie.

Toi qui sépares et qui attires,
changeante comme la mer, –
glace, soudain, où notre figure se mire
mêlée à ce qu’on voit à travers ;

échantillon d’une liberté compromise
par la présence du sort;
prise par laquelle parmi nous s’égalise
le grand trop du dehors.

V

Comme tu ajoutes à tout,
fenêtre, le sens de nos rites:
Quelqu’un qui ne serait que debout,
dans ton cadre attend ou médite.

Tel distrait, tel paresseux,
c’est toi qui le mets en page:
il se ressemble un peu,
il devient son image.

Perdu dans un vague ennui,
l’enfant s’y appuie et reste;
il rêve…Ce n’est pas lui,
c’est le temps qui use sa veste.

Et les amantes, les y voit-on,
immobiles et frêles,
percées comme les papillons
pour la beauté de leurs ailes.

VI

Du fond de la chambre, du lit, ce n’était que pâleur qui sépare,
la fenêtre stellaire cédant à la fenêtre avare
qui proclame le jour.
Mais la voici qui accourt, qui se penche, qui reste:
après l’abandon de la nuit, cette neuve jeunesse céleste
consent à son tour!

Rien dans le ciel matinal que la tendre amante contemple,
rien que lui-même, ce ciel, immense exemple:
profondeur et hauteur!
Sauf les colombes qui font dans l’air de rondes arènes,
où leur vol allumé en douces courbes promène
un retour de douceur.
(Fenêtre matinale.)

VII

Fenêtre, qu’on cherche souvent
pour ajouter à la chambre comptée
tous les grands nombres indomptés
que la nuit va multipliant.

Fenêtre, où autrefois était assise
celle qui, en guise de tendresse,
faisait un lent travail qui baisse
et immobilise….

Fenêtre, dont une image bue
dans la claire carafe germe.
Boucle qui ferme
la vaste ceinture de notre vue.

VIII

Elle passe des heures émues
appuyé à sa fenêtre,
toute au bord de son être,
distraite et tendue.

Comme les lévriers en
se couchant leurs pattes disposent,
son instinct de rêve surprend
et règle ces belles choses

que sont ses mains bien placées.
C’est par là que le reste s’enrôle.
Ni les bras, ni les seins, ni l’épaule,
ni elle-même ne disent: assez !

IX

Sanglot, sanglot, pur sanglot !
Fenêtre, où nul se s’appuie!
Inconsolable enclos,
plein de ma pluie !

C’est le trop tard, le trop tôt
qui de tes formes décident:
tu les habilles, rideau,
robe du vide !

X

C’est pour t’avoir vue
penchée à la fenêtre ultime,
que j’ai compris, que j’ai bu
tout mon abîme.

En me montrant tes bras
tendus vers la nuit,
tu as fait que, depuis,
ce qui en moi te quitta,
me quitte, me fuit….

Ton geste, fut-il la preuve
d’un adieu si grand,
qu’il me changea en vent,
qu’il me versa dans le fleuve ?

Van Gogh – La Charcuterie – 1888

Ce soir mon cœur fait chanter
des anges qui se souviennent...
Une voix, presque mienne,
par trop de silence tentée,

monte et se décide
à ne plus revenir ;
tendre et intrépide,
à quoi va-t-elle s'unir ?

«C'est le premier poème de Vergers, écrit autour du 1er février 1924 ; il dit, avec une espèce de joie étonnée et reconnaissante, que la poésie recommence, que l'excès du silence est rompu ; en fait, pour Rilke comme pour beaucoup d'autres poètes, que le souffle, que la vie vous sont rendus. Parce que l'on a cessé d'être enfermé en soi-même. [...]»
Philippe Jaccottet.


GALLIMARD


Vergers suivi de Quatrains valaisans, Les Roses, Les Fenêtres et de Tendres impôts à la France
Préface de Philippe Jaccottet

Collection Poésie/Gallimard (n° 121), Gallimard
Parution : 02-02-1978

Cristina Castello, poèmes extraits de Soif

Semences



Prisonnières. On va nous emprisonner. Elles et moi
Elles. Des milliers de milliers d’âmes sveltes
qui avec moi sont contrebandières
De valeurs. D’utopies possibles. D’art.
Art. Négation de la finitude humaine.
Vivre sans masque est désir de beauté.

C’est mon rêve de toujours vigilante pour les rêves.
C’est une soif de mains ouvertes.
Cette soif si grande qu’elle m’étouffe.
Je veux que chaque fenêtre éclaire un violon, un piano, une harpe.
Que’ en toutes avenues du monde
des sculptures de Giacometti regardent avec ravissement La Pietà.
Je veux que dans les sièges des gouvernements dans tous
un Christ de Velázquez avorte l’horreur.

Cette soif. Soif bénie qui avrile et reverdit l’âme.
Vie prodigieuse qui étend le désir de la saisir. Toute.
Et la trêve qui vient à pas retardés.
Je veux que Fra Angelico s’échappe du Prado
et que l’Annonciation parcoure le monde dans sa Lumière.
Je veux que Redon et Mantegna, Uccello, Léonard et Monet
soient trace. Phare. Et qu’ils proscrivent des bourreaux pour que Jamais Plus.

Je veux que nous sachions une bonne fois qu’il est déjà l’heure
qu’en amour se livrer absolument est la certitude de la liberté.
Que tous les matins au lieu d’écouter des nouvelles d’âmes sans anges
Bach, Poulenc, Mahler, Debussy, Schubert et Chopin,
éclatent sur un Rio de la Plata qui se change en mer.
Mer bleue d’amour qui dans la nuit berce les oreillers
Avec des madrigaux, des adagios et des clairs de lune.

Je veux. Je veux et je sème. Je veux.
Que nous enseignons la bonté avec bonté.
Que le ciel soit toujours piqué d’étoiles,
Je vous veux adultes au rire virginal
et enfants en portraits d'anges.
Que les sans pitié respirent Blake.
Que Rilke exorcise l‘évidence.
Que les petits vieux vivent dans l’honneur.
Que le Pays, le Continent, le Monde, l’Univers
soient pour des égaux et sans discrimination.

Je veux. Je veux qu’Eluard, Desnos et Rimbaud, Quasimodo, Yeats,
Lorca, Kavafis et Celan, dansent en poésie sur toutes les âmes.
Et puis que la Chanson de la Joie de Schiller
L’Ode à la Liberté, La Neuvième de Beethoven
soient l’Hymne de tous les Justes de la Terre.
Pour vivre avec soif, la soif sacrée.
Pour que l’éveil soit veille.
Pour semer l’art et l’amour.
Pour ne plus voir déjà.

De masques.

Rien que la lumière, rien que la vérité.



Par Cristina Castello

Poème extrait du recueil « Soif », 
Publié à Paris - octobre 2004
Éditions  L ‘Harmattan



En castillan


Semillas

Presas. Van a encarcelarnos. A ellas y a mí.
Ellas. Las miles más miles de almas esbeltas
Que conmigo son contrabandistas.
De valores. De utopías posibles. De Arte.
Arte. Negación de la finitud humana.
Vivir sin máscara es un deseo de belleza.

Es “mi” sueño de siempre vigilia por “los” sueños.
Es sed de manos abiertas.
Esta sed mía grande tanto ya que ahoga.
Quiero que cada ventana alumbre un violín un piano un arpa.
Que en todas las avenidas del mundo
Esculturas de Giacometti miren en deleite a La Piedad.
Quiero que en todas las sedes de los gobiernos todos
Un Cristo de Velázquez aborte el horror.

 Esta sed. Sed bendita que agosta y reverdece el alma.
Vida esta prodigiosa que alarga el deseo de asirla. Toda.
Y la tregua que viene con pasos demorados.
Quiero que Fra Angélico escape de El Prado
y su Anunciación recorra al mundo en Luz.
Quiero que Redon y Mantegna, Ucello, Morandi, Leonardo y Monet,
Sean huella. Faro. Y deroguen verdugos para que Nunca Más.


Quiero que sepamos de una vez por Dios ya es hora
Que en amor la entrega absoluta es certidumbre de libertad.
Que por las mañanas en lugar de noticias de almas sin ángeles
Bach, Poulenc, Mahler, Di Lasso, Debussy, Schubert y Chopin
Estallen sobre ríos que transmuten en mar.
Mar azul de amor que en noche arrulle almohadas
con madrigales, adagios y claros de luna.


Quiero. Quiero y siembro. Quiero.
Que enseñemos bondad con bondad.
Que el cielo esté siempre pecoso de estrellas.
Quiero adultos con risa virgen y ángeles que retraten en niños.
Que los impiadosos respiren a Blake.
Que Rilke exorcice la obviedad.
Que los viejitos vivan en honor.
Que el País el Continente el Mundo el Universo
Sean para iguales y sin discriminación.


Quiero. Que Éluard, Desnos y Rimbaud, Quasimodo, Yeats,
Lorca, Kavafis y Celan, dancen en poesía sobre todas las almas.
Y que entonces la Canción de la Alegría de Schiller
La Oda a la Libertad la Novena de Beethoven
Sean el Himno de todos los Justos de la Tierra.
Para vivir con sed sagrada sed.
Para amanecer en víspera.
Para sembrar arte y amor.
Para no ver ya
Máscaras


Sólo luz sólo verdad.



Poema del libro « Soif »
Publicado en Paris – octubre 2004
Éditions  L ‘Harmattan






Entretien avec Cristina Castello, dans Revue des Revues , par Claudia Sosa


Des paroles de la plus belle eau pour la soif poétique 
Par Claudia Sosa

Verbe pur et nom nu, c'est Cristina Castello, la femme des mots cristallins, la journaliste poète qui, en mai et à Paris, présentera son premier livre de poèmes illustrés par le grand Antonio Seguí : « Sed »/ « Soif ».
Accompagnée de ses muses aux ailes blanches elle est venue dans L'Île pour nous faire cadeau d'une entrevue parsemée de vols, d'anges et d'oiseaux.

pour francopolis mars 2005

Lire la suite ICI

Entendre ICI la voix de Cristina


http://sd-2.archive-host.com/membres/playlist/24428392338686868/02_semillas_semences.mp3

Article de Cristina Castello, Chorégraphie de cendres, de Françoise Ruban

«Coreografía de Cenizas», 2º poemario de Françoise Ruban, por Cristina Castello


La siempre resurrección

« CHORÉGRAPHIE DE CENDRES », POÈMES DE FRANÇOISE RUBAN, PAR CRISTINA CASTELLO


Publié le 22 Septembre 2017 par Cristina Castello, sur son blog




Toujours la résurrection

« Tout est changé, changé du tout au tout :

Une beauté terrible est née »

William Butler Yeats

 « Chorégraphie de cendres » est une plaidoirie contre tout ce qui tue la vie.

C'est résistance, au cœur de l'hécatombe qui secoue la Terre.

La résistance comme celle de Prométhée face au  supplice.

Supplice de mère :

Douleur sèche
Douleur animale
Pleur de la Divinité

Pour Fabrice, le fils qui est parti en 2009 vers une étoile.

Fabrice et Françoise, non pas seulement une mère et un fils, mais deux identités en communion :

« Je regarde le ciel

nuages mouvants filants _____ s'étirant

symphonie inachevée

bleus et blancs chavirés

quand retentissent ces gris qui m'assourdissent

Je cherche

Un sens à cette existence

insensée cadence »

« Chorégraphie de cendres » n'est pas un chant au malheur puisque dans les strophes les plus douloureuses, scintille la sève vitale.

Poésie en « ligne droite » qui devient ellipse, courbe, spirale, tour, au sein même des régurgitations de la haine des criminels du monde :

« Dénoncer la haine la guerre meurtrière

Le poète jugé fou ou rebelle

a ordre de se taire

on le condamne à faire danser insouciance et légèreté

par les tyrans chorégraphie imposée

danse macabre pour la Muse esseulée »

Beauté terrible et terrible Beauté.

Étonnement, fureur, quand les sirènes hurlent aux crimes; ou quand la rage de la planète éclate à cause des morsures de l'homme. Ce n’est certes pas facile  pour notre poète aux mains ouvertes à l'amour, d’accepter que «cela» soit- aussi - la «condition humaine».

Et peut-être est-ce  la raison de toujours de la  résurrection :

«Et pourtant... vivre  »



Mort et résurrection, oui.

Chaque page est un stylet qui déchire la noirceur : l'horreur.

Parce qu'il y a aussi, l'océan et ses déferlantes; la musique, la peinture et les arts.

Parce que il y aussi la Nature des cocons s’éveillant ; mais  aussi et surtout, le sens de la vie comme une transcendance;  mais encore  des dieux grecs, des artistes et des géographies; et le fanatisme et Abel et Caïn ... et le pardon et la compassion.

La tension entre le prosaïque et l’Azur. Entre le terre à terre et le sublime; entre la finitude et l'Absolu...

Tout atteint ses sommets et ses abîmes presque simultanément;  Beauté terrible et  terrible Beauté, sont protégées par une grande tendresse:

« Au fil des saisons du ciel

j'écoute scintiller la Voie lactée

étoiles pétillantes d'un ballet lunaire interstellaire

Luna luna de tous les astres la plus mystérieuse

tu recueilles les pleurs de l'absence

tu inspires aux amants les plus tendres émotions

et des poètes tu deviens Muse

On te dit parfois maléfique __ Moi qui cherche

je te sais de mes nuits confidente »

Mort et résurrection, oui.

Synthèse des contraires, porte qui s’ouvre et porte qui se ferme.
L’insaisissable et le profane …

Le Pouvoir et la carence d’êtres arrachés de toute forme d'existence digne.
Vie qui appelle la vie et mort qui sème la mort : Syrie, Irak, Grèce, Afghanistan… En France : "…A l'orée il y eut Charlie/Au crépuscule rougeoyant ce fut le Bataclan/Le sang déversé…». La peste brune:

«  la terre ruissela rouge du sang répandu par les rues

En Europe ______ en France surtout

la peste brune déferle en vagues bleu marine

sur nos fragiles dunes »

« Qu'est-ce que  une feuille de papier ? / C'est quelque chose que tu ne peux pas tourner/jusqu’à  en  tirer la dernière ligne de toi même », dit une poésie russe d'auteur anonyme.

Bienvenu  «Chorégraphie de cendres», bataille entre Éros et Thanatos, qui se résout par la foi finale en une destinée.

C'est la dernière ligne de l'âme de Françoise Ruban

« Célébrer le point du jour

lueurs magiciennes de l'aube

instant d'amour et de paix

Les mots chantent »

Cristina Castello, 21/09/2017






 «Chorégraphie de cendres»

Françoise Ruban

©maquettes by association gens du monde

 Éditeur : Gens du monde (association loi 1901)

ISBN 978-2-919521-38-8

SIRET : 521 903 294 000 10

©Droits réservés éditions épingle à nourrice 

 15 €




En castillan





«Coreografía de Cenizas», 2º poemario de Françoise Ruban, por Cristina Castello


La siempre resurrección

Todo cambió, cambió completamente:

Ha nacido una belleza terrible

 William Butler Yeats

 «Coreografía de Cenizas» es  un alegato contra todo lo que mata la vida.
Es resistencia, en el corazón de la hecatombe que sacude la Tierra.
Resistencia como la de Prometeo ante el suplicio.
Suplicio de madre:
dolor seco, dolor animal, llanto de la Divinidad.
Por Fabrice, el hijo que partió en 2009 hacia una estrella.
Fabrice y Françoise, no sólo madre e hijo, sino dos identidades en comunión:

«Miro el cielo

nubes movedizas fugaces _____ estirándose

sinfonía inacabada

azules y blancos zozobrados

cuando resuenan estos grises que me ensordecen

Busco

un sentido a esta existencia

insensata cadencia»

«Coreografía de Cenizas»  no es un canto a la  desdicha: aún en las estrofas más dolorosas, titila la savia vital. Poesía en «línea recta»,  que se vuelve elipse, curva, espiral, giro, en el seno mismo de las regurgitaciones del odio de los criminales del mundo:

«Denunciar el odio la guerra mortífera

El poeta considerado loco o rebelde

tiene orden de callarse

se lo condena a hacer danzar indolencia y ligereza 

por los tiranos coreografía impuesta

danza macabra para la Musa abandonada»

Belleza terrible y terrible Belleza.

Asombro, ira, espanto, cuando las sirenas aúllan más crímenes; o cuando la rabia del planeta estalla a causa de los tarascones del hombre. No es fácil, por cierto, para nuestra poeta de manos abiertas al amor, aceptar que «eso» es –también- la «condición humana».
Y quizás esa es la razón de la  siempre resurrección:

«Et pourtant... vivre  /Y sin embargo… vivir».

Muerte y resurrección. sí.

Cada página es un estilete que  rasga la negrura: el horror.
Porque  también, el océano y sus oleajes; la música, la pintura y las artes todas.
Porque también la Natura de capullos amanecidos; también y sobre todo, el sentido de la vida como hecho trascendente; y también dioses griegos y  artistas y  geografías; y fanatismos y  Abel y Caín... y el perdón y la compasión.
La tensión entre lo material y el Azul. Entre lo pedestre y lo sublime; entre finitud y Absoluto...
Todo alcanza sus cumbres y sus abismos casi simultáneamente; y tanto la terrible belleza como la belleza terrible, están amparadas por una gran ternura:

«A lo largo de las estaciones del cielo

escucho titilar la Vía láctea

estrellas chispeantes de un ballet lunar interestelar

Luna luna de todos los astros el más misterioso

recoges los llantos de la ausencia

inspiras a los amantes las emociones más tiernas

y eres Musa para los poetas

Te decimos a veces maléfica __ Yo que busco

te sé confidente de mis noches»

Muerte y siempre resurrección, sí.

Síntesis de los contrarios, puerta que se abre y puerta que se cierra.
Lo inasible y lo vacuo.
El poder y la carencia de los seres arrancados de toda forma de existencia digna.
Vida que quiere vida y muerte que siembra muerte: Siria, Irak, Grecia, Afganistán… la France:
«… En el alba fue Charlie /En el crepúsculo que enrojecía fue Bataclan/ La sangre derramada…». La peste brune:

«La tierra chorrea rojo por la sangre derramada en las calles

En Europa ______ en Francia sobre todo

el fascismo estalla en olas azul marino

sobre nuestras dunas frágiles»

«¿Qué es una hoja de papel?/ Es algo que no puedes dar vuelta/Hasta no sacar la última línea de ti mismo», dice una poesía rusa de autor anónimo.

Bienvenido «Coreografía de cenizas», batalla entre Eros y Thánatos, que se resuelve en una fe final en el destino.
 Es la última línea del alma de Françoise Ruban.

«Celebrar el amanecer

destellos magos del alba

instante de amor y de paz

Las palabras cantan»

Cristina Castello
                                          (Para el texto y traducción de extractos de poemas)


«Chorégraphie de cendres»
Françoise Ruban, poeta francesa

Paul Eluard, La terre est bleue

Nusch et Eluard
photo du Net

 La Terre est bleue

La terre est bleue comme une orange

Jamais une erreur les mots ne mentent pas

Ils ne vous donnent plus à chanter

Au tour des baisers de s’entendre

Les fous et les amours

Elle sa bouche d’alliance

Tous les secrets tous les sourires

Et quels vêtements d’indulgence

À la croire toute nue.

Les guêpes fleurissent vert

L’aube se passe autour du cou

Un collier de fenêtres

Des ailes couvrent les feuilles

Tu as toutes les joies solaires

Tout le soleil sur la terre

Sur les chemins de ta beauté.

Oeil de sourd

Faites mon portait.

Il se modifiera pour remplir tous les vides.

Faites mon portrait sans bruit, seul le silence,

A moins que - s’il - sauf - excepté -

Je ne vous entends pas.

Il s’agit, il ne s’agit plus.

Je voudrais ressembler -

Fâcheuse coïncidence, entre autres grandes affaires.

Sans fatigue, têtes nouées

Aux mains de mon activité.

Paul Éluard (1895-1952)

in L’Amour la Poésie, 1929

Alejandra Pizarnik, in Textes d'ombre

photo du Net

En cette nuit, en ce monde

à Martha Isabel Moia

en cette nuit en ce monde
les mots du rêve de l'enfance de la mort
ce n'est jamais cela qu'on veut dire
la langue natale castre
la langue est un organe de connaissance
de l'échec de tout poème
castré par sa propre langue
qui est l'organe de la re-création
de la re-connaissance
mais non celui de la résurrection
d'une chose en guise de négation
de mon horizon de maldoror avec son chien
et rien n'est promesse
dans le dicible
qui revient à mentir
(tout ce qu'on peut dire est mensonge)
le reste est silence
sauf que le silence n'existe pas
non
les mots
ne font pas l'amour
ils font l'absence
si je dis eau boirai-je ?
si je dis pain mangerai-je ?



en cette nuit en ce monde
extraordinaire silence que celui de cette nuit
le problème avec l'âme c'est qu'elle ne se voit pas
le problème avec l'esprit c'est qu'il ne se voit pas
d'où vient cette conspiration d'invisibilités ?
aucun mot n'est visible



ombres
enceintes visqueuses où s'occulte
la pierre de la folie
corridors noirs
je les ai tous parcourus
oh reste encore un peu parmi nous !


ma personne est blessée
ma première personne du singulier



j'écris comme celui qui un couteau levé dans l'obscurité
j'écris comme en disant
la sincérité absolue continuerait à être
l'impossible
oh reste encore un peu parmi nous !



les dégradations des mots
déshabitant le palais du langage
la connaissance entre les jambes
qu'as-tu fait du don du sexe ?
oh mes morts
je les ai mangés je me suis étouffée
je n'en peux plus de ne plus pouvoir



mots camouflés
tout glisse
vers la noire liquéfaction



et le chien de maldoror
en cette nuit en ce monde
où tout est possible
hormis
le poème



je parle
sachant qu'il ne s'agit pas de cela
toujours il ne s'agit pas de cela
aujourd'hui aide-moi à écrire le poème le plus dispensable
                   celui qui ne sert pas même
                   à ne servir à rien
aide-moi à écrire des mots
en cette nuit en ce monde




Alejandra Pizarnik

in Textes d'Ombre
(extrait d'un long poème)
trad Etienne Dobenesque
YpSilon.éditeur p 29-32 et suivantes



Derniers écrits d'Alejandra Pizarnik (entre 1970-1972). Recherche désespérée de l'autre par l'écriture. Sortes de dialogues dont Ombre est l'objet ou l'interlocuteur.

"Je veux exister au-delà de moi-même : avec les apparitions.
 Je veux exister comme ce que je suis : une idée fixe. Je veux hurler, non célébrer le silence de l'espace auquel on naît."

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