Des outils, des rebuts et un regard mélancolique, petit reportage-photos de FRuban et quelques poèmes aimés

Lorsque je flâne sur le port de pêche, là où viennent s'amarrer et décharger les gros chalutiers, à chaque fois mes yeux se portent sur cet endroit à l'écart, où gisent d'étranges vestiges. Entassés, abandonnés, ils vivent leurs derniers instants, après bien des séjours en mer, au service des marins pêcheurs.
A chaque fois, je me sens attirée par ces noeuds, ces cordages, ces filets entremêlés. Ces lourdes chaines aux maillons gigantesques. Ces "sabots" rouillés inertes et inutiles. Mis en retraite avant de rejoindre le destin des mourants, ils brillent de mille couleurs tressées par le plus grand des hasards. Phénix renaissant de ses cendres... Qui d'autre qu'un photographe au regard de poète (et vice-versa...), un peintre... un "original", diront certains. Qui donc s'intéresse à ces objets mis au rebut ?
Les accompagner de poèmes que j'aime, qui parlent de Mer et de Mort, s'est imposé comme une évidence. Un dernier hommage en somme.

"Objets inanimés avez-vous donc une âme..."

                                   fRuban


Une beauté autre, celle des activités humaines, dans un port de pêche et de plaisance. Ce qui me séduit tout autant que les couchants grandioses. Différent, mais ce qui donne vie à La Turballe, retient les commerces essentiels, fixe les populations. Après la pleine saison estivale, seules seront fermées les boutiques de fringues et de gadgets pour touristes.
J'aime cet endroit, au passé sans véritable histoire (La Turballe célébre cette année ses 150 ans... autant dire epsilon !), pourtant riche du travail des hommes.

Le mousse

Mousse : il est donc marin, ton père ?...

- Pêcheur. Perdu depuis longtemps.

En découchant d'avec ma mère,

Il a couché dans les brisants ...

Maman lui garde au cimetière

Une tombe - et rien dedans -

C'est moi son mari sur la terre,

Pour gagner du pain aux enfants.

Deux petits. - Alors, sur la plage,

Rien n'est revenu du naufrage ? ...

- Son garde-pipe et son sabot ...

La mère pleure, le dimanche,

Pour repos... Moi : j'ai ma revanche

Quand je serai grand - matelot ! -

Tristan Corbière

Les amours jaunes

©crédit photo fruban

Je suis allé au marché aux oiseaux

Et j'ai acheté des oiseaux

Pour toi

mon amour

Je suis allé au marché aux fleurs

Et j'ai acheté des fleurs

Pour toi

mon amour

Je suis allé au marché à la ferraille

Et j'ai acheté des chaînes

De lourdes chaînes

Pour toi

mon amour

Et je suis allé au marché aux esclaves

Et je t'ai cherchée

Mais je ne t'ai pas trouvée

mon amour

Jacques PRÉVERT 
Paroles, 1945

Héritage sénan

Nous sommes du pays où la mer et le vent

Ont donné aux rêves des enfants

Le goût salin des pierres usées par les embruns

Et la pluie compagne des chagrins 

Un pays si petit face au grand océan

Qu'on ne voit pas son ombre au couchant

Un trait sur l'horizon fait de quelques maisons

De granit et de brun goémon 

Ici par grand soleil aux langueurs des étés

Peu de plages où l'on vient se dorer

Un nuage effacé ne fait pas oublier

Qu'une vague peut tout emporter 

D'une roche fragile à l'abord des gros temps

Bateau frêle à la cape souvent

Quand la Vieille au levant et l'Ar Men au Ponant

Veillent toujours la vie des Sénans 

Nous sommes d'un pays qu'on ne quitte jamais

Que l'on porte en soi comme un secret

Comme un rêve un peu fou d'inscrire au fond de nous

Toute l'histoire de ce Caillou

L'Ile de Sein rebelle à l'usure des vents

Tient debout et porte ses enfants

Ceux qui restent l'hiver ou ceux qu'une misère

A poussés vers d'autres continents 

C'est la Voix de notre île entendue dans la ville

A l'écho des douleurs de l'exil

Qui unit chaque feuille que la vie éparpille

Et refait l'arbre de la famille 

Ce bel arbre nomade aux branches vagabondes

Qui jetait des ponts vers d'autres mondes

Revient toujours à terre au cœur de l'île-mère

Où ses pas mènent au cimetière 

Croisée des grands chemins des vivants des défunts

Quand de loin le passé nous revient

En écriture d'or près d'un nom familier

On découvre « Joie aux trépassés »

Des pierres du village aux murs des petits champs

Chacun porte héritage d'antan

Quand l'horizon marin vers la Chaussée de Sein

Etait pour l'île son grand jardin. 

Des siècles disparus le Sénan est têtu

Il a pris Patience pour vertu

Quand du Sud en Guilcher, du nord en « Loup de mer »

Quelqu'un porte toujours nos bannières 

Dans le noir dont les femmes habillent la tristesse

Un îlien voit toujours la tendresse

Qui éclaire sous la Jibilinenn austère

Le beau visage d'une grand-mère 

Lui racontant le soir de si belles histoires

Qu'elles sont restées dans sa mémoire

Comme autant de chansons empreintes du breton

Le plus beau, celui de la Maison 

Sur la route du phare où l'on flâne rêveurs

Au Nifran, au Lenn ou au Gueveur

Au Men Brial en vue des bateaux attendus

On jette l'ancre sur l'imprévu 

Le monde se refait dans les bistrots des quais

Où l'on va Iliens ou Paimpolais

Par marées de bonheur ou de mélancolie

On pourrait chanter toute la nuit

«Qui voit Sein voit sa fin», «Nul n'a franchi le Raz

Sans connaître ni peur ni Dégâts»

Ces dictons répétés qu'on voudrait oublier

Reviennent à l'heure d'embarquer 

D'Audierne ou Douarnenez l'Enez Sun est passé

Par des grains, des vagues déchaînées

Mais l'on garde quand même cette crainte du jour

D'un possible départ sans retour 

Notre petit royaume aux mille paysages

Mille roches aux terribles visages

Nous apporte la paix lorsque le vent se tait

Que l'île reprend vie sur les quais 

Des ruelles on entend le rire des enfants

Ou Kornog à l'église en passant (kornog : vent d'ouest)

Quitter l'île à l'instant s'éloigner du rocher

Ce serait partir à l'étranger.

Paroles et musique Louis Capart

écouter sur youtube : https://www.youtube.com/watch?v=QsN_gqZEVPA

©crédit photos fruban

                             


  Loguivy de la mer

Ils reviennent encore à l'heure des marées

S´asseoir sur le muret le long de la jetée

Ils regardent encore au delà de Bréhat

Respirant le parfum du vent qui les appelle

Mais s´il est révolu le temps des Terre-Neuvas

La race des marins chez nous ne s´en va pas...

Loguivy de la Mer, Loguivy de la Mer

Tu regardes mourir les derniers vrais marins

Loguivy de la Mer au fond de ton vieux port

S´entassent les carcasses des bateaux déjà morts.

Ils ont connu le temps où la voile était reine

Ils parlent des haubans, des focs et des misaines

De tout ce qui a fait le charme de leur vie

Et qu´ils emporteront avec eux dans l´oubli

Mais s´il est révolu le temps des Cap-Horniers

Il reste encore chez nous d´la grain´ d´aventuriers.

Je n´ai jamais su dire ce que disent leurs yeux

Perdus dans ces visages burinés par le vent

Ces beaux visages d´hommes ces visages de vieux

Qui savent encore sourire et dire à nos vingt ans

Remettez vos cabans et rompez les amarres

Allez y de l´avant mais tenez bon la barre 

François Budet

Petit mort pour rire


Va vite, léger peigneur de comètes !
Les herbes au vent seront tes cheveux;
De ton oeil béant jailliront les feux
Follets, prisonniers dans les pauvres têtes...

Les fleurs de tombeau qu'on nomme Amourettes
Foisonneront plein ton rire terreux...
Et les myosotis, ces fleurs d'oubliettes...

Ne fais pas le lourd : cercueils de poètes
Pour les croque-morts sont de simples jeux,
Boîtes à violon qui sonnent le creux...
Ils te croiront mort - Les bourgeois sont bêtes - 
Va vite, léger peigneur de comètes !

Tristan Corbière

Les amours jaunes, Rondels pour après